To love yourself is such a painful job How would anyone sane apply for this duty ? When it takes little effort to self-loathe, self-destroy, To ruin every best piece of your personality.
In a more realistic common sense, It is a hard enough task to give yourself respect. And I mean, it’s a full-time job as well, Just to keep your dignity, your balance and values, A true sense of who you are, and who you’re not. But you don’t have to love yourself at least… What a high commitment to impress on your daily behaviour, On your conscious and unconscious way of living.
To love yourself, it’s someone else’s job. And who’s that brave for such intense giving ? Except your parents really, who would this burden self-impose ? You might be lovable, sure, yet even so, You’re only one in the many.
There’s a less hypothetical chance That you’d be taken care by someone else And this could mean a lifetime job as well. So if you’re blest enough to find protection and concern, Avoid resentment against whom that keeps you from self-pity, From all your « nobody cares for me ». Surely someone does, whoever they might be. Then it’s your painful job not to resist, not to break free.
Any subject is worth considering Any question deserves your addressing And if I had a hundred lives to spend On each and every small facet of the being, I’d go after any precious detail, Make sure I deepen the searching.
But I’m running out of lives to spend on politics, economics, On science, infrastructures, or coexistence… I may even run out of potential lives to spend on music and culture, Taste and colours.
Still, every problem is worth being treated Every topic implies you debate it
But I’m running out of lives. And I want the hardcore of my spirit, Of my ideals and beliefs, Of my reasons to live through the next day.
I want the obsession, I want the focus, The greatest of all attention, The longest of all passions.
I want dedication More than ever I want dedication All the way stronger.
Can’t recognise the season, the year, Or which part of my life. I know it’s Tuesday, I can feel it, I know this bar, and it seems to know me. But I’m not so sure of the timing anymore. That must be called « derealization », I guess it happens : You slip away from your own conscience Of the past, present, and future, Of what’s been lived, What could’ve been, Or what you think you should have lived.
Can’t say if we already met. Is it just a while before, or long way after ? Can’t say if you ever existed at all. It turns like a post-trauma effect. I just don’t remember when the car hit me, Or was it a fall, a brain shake ? Or was it just despair, in the last degree ?
Can’t recognize the season, the year, Or which stage of my journey. I only know the city, And it’s neither hostile nor friendly, It just won’t tell me if I’m alive or dead already. And I’m not certain if any option really suits me.
Can’t recognise the season, the year, Is it dawn or dusk, love or regret, Longing or missing ? Is it the mind willing to forecast, When the soul’s waiting to forget ?
Is it safe ? Of course not Is it deadly ? Depends on the shot Is it hurtful ? Depends on your nerves
Every step is your potential fall, Every leap of faith is when you recall This is how you get over the wall
Is it sane ? Of course not Is it risky ? By chance, quite a lot
Every break into the outside world Can be the scariest experience ever, But hell, Is there a more unsafe area Than the depths and width of your mind ? Is there a more life-threatening moment Than when you’re stuck into your brain wires, And no one else talking to you But your conscience of an absolute loss…
So let me be your otherness If you ever sense you need one. Let me fill the emptiness When a soul mate you have none.
I mean you no harm, I don’t bear any grudge And I’ve taught my own arms Not to unfold with urge
Is is safe, you wonder ? Let us try And if it hurts We know why
Faut-il cracher ses mots dans une seringue pour piquer au plus vif ? Faut-il s’écrouler nu dans une pissotière, afin d’écrire un seul vers décent ? J’enlève mes mitaines, si tu remballes tes clichés. Je déboutonne la veste, et tu deserres ton virilisme. Si c’est trop propre pour toi, tu n’as qu’à te nettoyer un peu l’esprit. Si tu crois voir en moi un « pédé qui veut se faire péter le c.. », c’est que j’intrigue ta libido manifestement. Ai-je seulement à démentir ? Aucune insécurité identitaire, vestimentaire, ou hétéro-normée, ne m’atteint particulièrement. Je peux donc aussi bien jouer les ambigus cinq minutes, quitte à te rendre encore plus nerveux. Je sais, tu as quatre enfants, tu me l’as déjà dit trois fois. C’est une tendance assez commune aux bons pères de famille noceurs du vendredi soir, sous l’excès d’un mélange whisky-coke : se raccrocher à leur situation, au foyer, aux preuves de réussites individuelles… Tu es peut-être désagréable, mais respectable en somme. J’entends comme un semi-aveu de lourdeur. Je te semi-excuse alors.
Faut-il mitrailler tel un scarface à trois cents mots la minute, pour témoigner d’une quelconque urgence de vivre ? J’apprécie ta syntaxe, et ton ambition lexicale à l’heure où la viande saoule bégaie. Mais si tu pouvais seulement te dépoudrer le nez avant d’ouvrir la bouche. Là tu préfères ? C’est mieux ? Ça sonne moins « Mitaines et Flaubert » ? Épargne-moi la caricature du poseur de comptoir, façon café philo. J’ai sans doute moins lu que toi. Mais pour ce que tu en fais… Et non, je ne vais pas prendre « une autre voix » plus théâtrale, ni te déclamer du Molière ou du Rimbaud. Je ne suis pas comédien, te redis-je pour la 4ème fois. C’est toi qui aurait voulu l’être. Au moins ça t’aurait appris à écouter l’autre, sans lui bouffer toutes ses répliques. Molière sous coke, ça ne me donne encore moins envie que « Les Fleurs du mal » à jeun.
Qu’est-ce que j’aimerais déclamer plutôt ? Juste lire en fait, voire chuchoter. Reed, Cohen, Morrison, Dylan, Curtis… Disons pour te situer la branche littéraire. Pas certain qu’on puisse les asseoir au même cours d’écriture honnêtement. Lou Reed savait que le jour de sa mort, on jouerait « Walk on the wild side » en boucle, et que toi tu reprendrais trois fois des frites… On ne peut pas choquer les bonnes mœurs jusque passé 70 ans. Être étudié à l’université de son vivant, est-ce bien sérieux, lorsqu’on a écrit « Heroin, be the death of me » ?
Faut-il encore du glauque et des bas-fonds, du trash et du fouet, du « bi », du « trans », pour sonner plus réel aujourd’hui, plus autobiographique ? Tu sais, Lou Reed n’a jamais vécu à Berlin. Cohen faisait semblant dans « Dressed rehersal rag », où il surjoue son propre misérabilisme. Morrison enfant, a peut-être aperçu des indiens morts dans un accident de voiture ; quant à recevoir leurs âmes, on soupçonne un brin de mythologie post-traumatique. Dylan s’appelait Zimmerman, et John Lennon ne croit déjà plus en lui en 70 (sur la chanson « God »). Ian Curtis était marié à 18 ans, sa photo de mariage ressemble à celle d’un futur comptable enclin à mener une vie très paisible.
Tu aimes les gens qui savent se « tenir », me répètes-tu encore, pour faire contrepoids à tes relents homophobes et ton obsession des mitaines. Si tu m’avais vu trébucher sur le pavé luisant de la vieille ville l’autre soir… Je n’ai pas su me tenir. Étalage à plat, flegme un peu froissé. Les mitaines, ça protège du froid sans perdre en finesse. Mais surtout ça protège les mains quand on se vautre par terre _ car oui, ça m’arrive aussi, et ça aide derrière à se relever plus vite. Ce je te souhaite d’ailleurs, avant de partir. Tiens-toi mieux, camarade d’un soir. Fais-moi envie.
(Tableau : Egon Schiele – « Portrait of Arthur Roessler »)
The OK version of a song is never satisfying. When you bring the effort in not screwing it up Instead of wanting the song to be greater, That’s playing defensive, that’s playing too modest.
Don’t be modest by the way. If you avoid being pretentious too obviously, It’ll always look, feel, or sound a bit restrained.
And the OK version of that song Becomes a revealing feature Of how you live your own life, Scheme your plans, aim the next border, the next chapter, Trying so hard not to fail That you never succeed in the end.
If you deliver that OK version of yourself to the world, Don’t expect any bigger consideration. The world is not a secret talent searcher. For better and often worse, It only pays attention to an edge at the moment, To a movement or idea so undeniable they can’t wait. It only shows interest for greatness and stupidity, Beauty and horror, Naked truth and gross lies.
Oh wait, Let’s be fair, There’s another hook actually. Being awkward, special, unusual, unexpected… Yet not in a shy way : See, you can’t just be weird on your own, It has to mean something.
And it’s not « OK » It’s not « alright ». It’s you.
—
(Painting by Francis Bacon – « Portrait of George Dyer »)
Now’s the time for us to accept That what is lost is better at rest. In hours and days, We acknowledge the cost. Yet how to repay For what you lack the most, Why dream you had stayed In these arms of your host, When it don’t make a difference, You’re ten lives away… It is gone in the distance, You just followed your way.
Then here comes the time for you to incline To the feeling of loss And not having a choice, Even still it resounds familiar in tune, And you’ve been here before, So, you must be immune, In truth you had more than just no other way, But you needed to feel it could stop any day.
Now you’re reaching the point When you’d better assume How, from this dawn until the last you consume, All you didn’t once do, as bridges you burn, All you couldn’t live through, however returns. It’s your every day’s due, now what must be won. And no further rescue if damage is done.
Everything gets old nowadays.
Aging faster than it used to be,
Or we just felt agreed.
Aging faster from a week to another,
Even from the last till the next hour.
Habits get older as quick as they come,
Our best behaviour tomorrow’s bygone.
In a reset of thoughts do we find a new shelter,
And by playing the ghosts, can we manage to linger.
Everything’s past in a few days,
Whatever the mood, or emotional phase.
It burns out way fuller, blows sooner to decay,
Than it sure would at first or only months away.
And there’s a hunger and thirst always willing to grow ;
Yet the moment it bursts you don’t want it to slow,
Then consume all it’s worth, and now older it shows…
But you know, these days,
Everyone changes anyways.
Faster than a postcard,
Than whatever nice people say.
And there’s a reason your hair would suddenly gray,
Only time is made such a bitter reward,
You wish it never would catch you off guard…
But everything gets old nowadays.
Way faster than it used to,
Or we once knew.
Faster from a dreaming to its nightmare,
From hope to despair.
Until it don’t even seem you just might care.
I didn’t wave goodbye to yesterday,
More, I forgot which was the day.
Don’t know what this life used to be,
The chain is set apart from me.
No word was told, one passed the other by.
Is it too old for us to even try ?
Who’d say hello ? That’s from another time.
The way things go, now’s everybody’s crime.
And life would spin along, just as an endless play,
These years of turning wrong, we knew might have a stay.
I never waved goodbye to yesterday,
It was so long departed anyway.
Nor even cried so much for the old world,
It left too many wishes never heard.
S’il te revient de choisir un plus fort, un maillon résistant,
Toi, seule à enfanter depuis la nuit des temps ;
S’il te revient de corps, et mieux, d’assentiment,
La perpétuation des gènes en tout assortiment…
Si reste tien l’irréversible effort, ô combien méritant,
D’offrir à l’être humain ce chainon persistant ;
Que t’appartient d’abord, à cœur ou par instinct,
De reproduire un spécimen, au prix d’autres destins.
M’en voudras-tu d’interroger alors, en ce ton révolu,
Ce qui me vaut peut-être à tort un certain dévolu ?
Mon horizon tracé contre sens à l’histoire,
Et ne fraye pour accès qu’un bref échappatoire…
…Il semble étrange au vu d’un tel accord entre nos phéromones,
Ainsi qu’on pût douter encore _ et ta peau me pardonne ;
En reste pourtant clair, à juger d’aujourd’hui,
Que tu poses un mystère en anthropologie.
Me sachant fruit d’un genre à faible essor, en l’époque étranger,
Non cet augure à meilleur sort, élu père ou berger,
Dis-moi, sans remettre en question ce dévouement flatteur,
Indûment porter à caution l’élan de son auteure ;
Se pourrait-il au fond que tu me veuilles impair,
Si darwinien, ton flair, en ferait-il erreur ?
Citaddict 
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